In der Scheune des Metzgers klebt die Angst wie Teer. Das Atmen fällt hier schwer. Es ist schwer zu ertragen. Hinter hohen Mauern aus Ziegelsteinen und menschlicher Gleichgültigkeit stehen Pferde, die zum Tode verurteilt sind. Alt und jung. Groß und klein. Es gibt Zugpferde, es gibt Ponys, es gibt Mütter mit Kindern. Alle unerwünscht. Das dünne Seil eines Schlachters wickelt sich um ihre zarten Köpfe. Es drückt in ihren Hinterkopf, wenn sie versuchen, sich zu befreien, und es reibt ihnen die Haut bis aufs Blut auf. Das tut weh.
Diese von Angst geprägten Herzen und das Leid werden von der Welt nicht gesehen. Gewerbliche Ställe und Schlachthöfe haben keine Glaswände. Beton schläfert unser Gewissen ein.

Gerda schwenk von einem Bein auf das andere, an ihrem Seil an der Wand festgebunden. Sie hat solche Angst, so viel Angst. Sie wurde allein gelassen. Die letzte. Die einzige, für die sich noch kein Käufer gefunden hat. Der Händler sagt, er habe drei gekauft. Zwei wurden vom Besitzer der örtlichen Gärtnerei freigekauft, die Todesverurteilung wurde aufgeschoben, sie werden so lange leben, wie sie Geld verdienen. Und nur Gerda war nicht erwünscht. Weil sie zu lahm, zu nervös, zu dick war. Sie ist nur ein bisschen zu gewöhnlich. Aber der Händler lacht, das sei kein Problem, er werde sie zum Schlachten bringen. Sie ist fett, also wird er sie nicht mästen müssen. Er wird sie gleich zum Schlachter fahren.